[Куплет]
Нет, я не писатель, я просто друже пера, э
Бойни и стачки, нагло стянут нас опера, э
К чёрту раздоры, я свободы электорат, а
Ныне артист не творец, он будто самиздат
Как союз, это культ
Примитивность - абсурд
Наш народ уж привык, где пожрут там и срут
Нагло врут прям в лицо, лозунги наглецов
И с гнильцой письмецо адресат не найдёт
Ныне голос музыканта как кнут, а люди как стадо, а
Что ты за собой несёшь, творец? Что с тобой стало?
Смысла ноль и музло сплошной диссонанс
Везде были за тебя, там далеко не Прованс
Я забылся где-то во дворе-колодце, тут жуть
Будто в Колизее бедный скоморох или шут
Что пляшет на потеху баранам, всех веселя
Я буду любить слово и ненавидеть себя
[Припев]
Отряды пуль, отрады культ - улыбка до ушей
Отравы куль, возьми-ка пульт, есть что-то посвежей
Включи канал второй, а после на передовой
Прочти, что всё у нас прекрасно, не зарыться в перегной бы
Я пишу на серых буднях о чёрном дне
Не оказаться б через пару годков на дне
С путанами и реперками нового колена
Тужить, покуда жизнь моя закончена наверное (е, я)
Я буду петь свою музыку вместе с обузами
Лист моя кузница, вкусная дрянь снова крутится
Душеньку греет распутница, нет она курица (я, э)
Нет она курица, сига докурится, мысли развеются (я, э, я)